Quel libro invisibile,
ben noto, compare.
Non ha niente, viene qui
non scritto, non scrive mai
ma sta a guardare,
raccoglie dettagli che gridano
quando? cosa? a chi?
Leggendo, oltre se stesso
gli anni vengono di notte
in mille cerchi infiniti.
Si può fare ritorno?
Il passato, il presente, il passato,
la discesa mano a mano,
i nomi,
una chiave
e questa domanda.
